EL Candil de los Pensamientos

«Un viejo clérigo aconsejó a un político que se pusiera bajo la lluvia y elevase la cabeza hacia el cielo:

.- Le traerá una revelación.- le prometió.

Al día siguiente, el político volvió:

.-Seguí su consejo- le dijo –  y el agua me calló por el cuello y me sentí un tonto.

.-Bueno -dijo el clérigo -, para ser la primera vez, ¿no le parece bastante revelación?.»

Si uno puede comprender su necedad, es una autentica revelación. Una persona que constantemente está preocupada por la impresión que causa en los demás, está desperdiciando una gran oportunidad, en la que son posibles tremendas experiencias. Pero normalmente, no se da el primer paso por ese miedo a parecer tonto. Debemos de aceptar el hecho de que vivimos en una profunda «tontería», a través de espejos, reflejos, opiniones, impresiones, etc., y el vivir así nos hace perder nuestra individualidad, nos convertimos en parte de las masas, y dejamos de ser un «ser autentico». Solamente cuando comprendemos que tenemos que buscar nuestro yo dentro de nosotros, en total soledad, nos liberamos de las masas. En ese momento nace un ser único. Por tanto entremos en nuestra propia energía, que está ahí, y saboreémosla, fundámonos con ella.

Con espíritu Zen.

Silver

Amor es un ingrediente sutil de la conciencia. Es capaz de mostrar el sentido profundo de la existencia.  Amor es la única droga legal. Algunos buscan equivocadamente en el licor y otras drogas lo que produce el Amor.

Amor es lo más necesario de la vida.

Los sabios conocen el secreto y buscan sólo Amor. Los demás lo ignoran, por eso buscan lo externo.

¿Cómo obtener amor?

Ninguna técnica sirve, porque Amor no es material. No está sometido a las leyes del pensamiento y la razón. Ellas están sometidas a Él.

Para obtener Amor, primero hay que saber que Amor no es un sentimiento, sino un ser. Amor es alguien, un espíritu viviente y real, que cuando despierta en nosotros llega la dicha, llega todo.

¿Cómo hacer que venga?

Primero hay que creer que existe (porque no se ve, solo se siente) (hay quien le dice Dios), después hay que buscarlo en su morada intima, el corazón.

No hay que llamarlo, porque ya está en nosotros, no hay que pedirle que venga, hay que dejarle salir, liberarlo, entregarlo.

NO SE TRATA DE PEDIR AMOR, SINO DE DAR AMOR

¿CÓMO SE OBTIENE AMOR?

DANDO AMOR

AMANDO

AUTOR: ENRIQUE BARRIOS

Enrique Barrios (Santiago de Chile, Septiembre, 1945)  es un escritor de nacionalidad chilena.

A los 39 años de edad, escribe su primera obra: Mensaje Acuariano, en ella aparece una filosofía espiritual que intenta producir pequeños o grandes cambios de enfoque hacia la existencia, fundamentada siempre, no en el dinero, sino en la Fuerza Amor.

Casi un año después, el 17 de agosto de 1985, aparece en el cielo de la región central de Chile una extraña luz que permanece varias horas allí detenida hasta que de pronto se esfuma. Toda la prensa consignó el hecho, pero nunca se entregó una explicación satisfactoria. Es a raíz de esto que Enrique Barrios obtiene la inspiración para «Ami, el Niño de las Estrellas», libro que cuenta con la filosofía de su primer libro, pero que además presenta viajes espaciales. Tardó ocho días en escribirlo.

Ami se publica en marzo de 1986, en Chile, y logra éxito inmediato. Pronto recibe el respaldo de los Ministerios de Educación.

El año 1987 escribe «Ami Regresa» y «Ami y Perlita», este último pagando una deuda con los niños, ya que con Ami había dicho que era sólo un cuento. 1988 es el turno de «El maravilloso universo de la magia».

A finales de 1988 viaja a Buenos Aires, Argentina. Allí escribe «Cuentos de amor, estrellas y almas gemelas» (1991), «Maravilla» (1992), «Ami 3» (1997-1998), «Carta de Dios para ti» (1998), «Dios para locos bajitos» (1998), «El color de las aguas» (1999) y «Proyecto Elevación» (2000).

Nuestro temor más profundo no es que seamos ineptos. Nuestro temor más profundo es tener un poder más allá de toda medida. Lo que más nos atemoriza no es nuestra oscuridad, sino nuestra luz. Nos preguntamos: ¿Quién soy yo para ser brillante, magnifico, inteligente, fabuloso?.

En realidad ¿quién eres para no serlo? Eres Hijo de Dios. Fingir que eres insignificante no le sirve de nada al mundo. No existe luz en el hecho de encogerte para que los demás no se sientan inseguros junto a ti. Todos estamos destinados a brillar como los niños. Hemos nacido para manifestar la gloria de Dios que está en nuestro interior. No sólo en algunos; está en todos.

Cuando dejamos brillar nuestra propia luz, inconscientemente damos permiso a los demás para que hagan lo mismo. Cuando nos liberamos de nuestro propio miedo, nuestra presencia libera automáticamente a los demás.

 Nelson Mándela

 Lo leí hace tiempo y lo transcribo tal cual, poco mas se puede añadir, a tan sabia y acertada reflexión.

Nelson Rolihlahla Mandela (nacido en Mvezo, el 18 de julio de 1918), conocido en su país como Madiba, abogado y político, fue el primer presidente de Sudáfrica elegido democráticamente mediante sufragio universal así como el líder del Umkhonto we Sizwe, el brazo armado del Congreso Nacional Africano (CNA). En 1962 fue arrestado y condenado por sabotaje, además de otros cargos, a cadena perpetua. Estuvo 27 años en la cárcel, la mayoría de los cuales estuvo confinado en la prisión de Robben Island. Tras su liberación el 11 de febrero de 1990, Mandela lideró a su partido en las negociaciones para conseguir una democracia multirracial en Sudáfrica, cosa que se consiguió en 1994 con las primeras elecciones democráticas por sufragio universal. Mandela ganó las elecciones y fue presidente desde 1994 hasta 1999, dando frecuentemente prioridad a su reconciliación.

En Sudáfrica, Mandela es conocido como Madiba, un título honorífico otorgado por los ancianos del clan de Mandela; también era llamado Tata.

Recibió más de 250 premios y reconocimientos internacionales durante cuatro décadas, incluido en 1993 el Premio Nobel de la Paz.

La vida de Alfonso era como un regalo vacío en un cumpleaños, o una carta de amor sin destinatario: solitaria, triste, sin esperanza. Aunque, por suerte para él, esto no siempre había sido así. Tan solo un par de años atrás, Alfonso era un chico de catorce años de lo más normal; un chaval risueño, alegre, encantador. Sin embargo, muchas cosas habían cambiado desde entonces. Mas, para entender mejor ésta historia, convendría presentar primero al joven Alfonso.

Desde que era apenas un mozalbete rechoncho y desgreñado, sus amigos y compañeros de escuela le conocían cariñosamente por el mote de El Canica, apodo que caricaturizaba el abultado tamaño de su cabeza. Ahora, ya casi nadie le llamaba así. Es más, casi nadie se acordaba ya de él; el resto de muchachos de su edad andaban más preocupados en levantar las faldas de las chicas que en el bueno de Alfonso, que se había retraído tanto en su propio mundo, que sus tristes ojos verdes habían perdido incluso la vitalidad propia de la juventud.

Sin embargo, Alfonso no podía escapar de la realidad, y aunque no le agradase reconocerlo, era un chico responsable al que le gustaba atender sus obligaciones. Un nuevo curso comenzaba para El Canica a la par que desgranaban los últimos días de septiembre de 1946, y el verano iba quedando lentamente atrás, como un fugaz pestañeo en el vaivén de la memoria. Incluso podían verse ya en algunos árboles numerosas hojas que iban adoptando un tono rojizo, advirtiendo de la proximidad del otoño.

Un nuevo año, pero sin embargo, la misma soledad acunando las horas de la vida de Alfonso. Por eso, cada mañana, al llegar la hora del recreo, El Canica corría a sentarse en el banco más apartado del patio, situado junto a unas acacias de coloridas flores colgantes; corría para observar con admiración el majestuoso azul del cielo y el vibrante color de las flores, le gustaban especialmente las amapolas, con sus tonos escarlata y sus pétalos aterciopelados. Día tras día Alfonso contemplaba anonadado la belleza del mundo que le rodeaba, apenado por no saber disfrutarlo; por no poder enseñárselo por él mismo a su amiga Elisa.

Eran tiempos duros, de hambre, de pobreza; aderezados con tristeza, bien por la pérdida de seres queridos en la guerra, bien por la soledad de las horas, de las nubes o de las inocuas palabras que silbando vienen y vacías se van. Tiempos difíciles para cualquiera, pero más aún para un chaval de dieciséis años que había aprendido a tolerar la melancolía con la peligrosa clarividencia de los poetas. Pero el destino, ruin tantas veces, y juguetón otras tantas le guardaba una agradable sorpresa a Alfonso; un regalo de largos cabellos negros repletos de tirabuzones y ojos de color miel.

.- ¿Puedo sentarme?

Una voz dulce como la melaza recorrió la espalda de Alfonso, colándose con suavidad en sus oídos. Desacostumbrado a la compañía, el chico se giró ligeramente, inclinando la cabeza hacia atrás. Una preciosa muchacha le observaba expectante, con las manos sujetando el dobladillo de su ribeteada falda. Alfonso no respondió aunque le hizo un gesto de aprobación con la cabeza.

.- Me llamo Julia.

La joven acercó con delicadeza su boca a la oreja derecha de Alfonso. Sus renegridos rizos le rozaron la piel, embriagándolo con un olor a melocotón fresco; y sus labios desprendieron un calor tan olvidado por el chico, que mientras Julia le susurraba su nombre, el vello de los brazos se le erizó con violencia.

.- Ho…Hola Julia, yo soy Alfonso- balbuceó torpemente El Canica, sin atreverse a mirar a la bonita muchacha que tenía sentada a su lado.

.- ¿Por qué estás sentando aquí, tú solo?- preguntó con inocencia la joven.

Alfonso reflexionó por unos segundos, temeroso de que una mala respuesta pudiese espantar la melodiosa voz que lo acompañaba. Justo antes de contestar, El Canica suspiró profundamente y por primera vez miró a los ojos de Julia; que lo observaba en silencio a la vez que balanceaba unas delgadas y pálidas piernas por debajo del banco.

.-Desde que Elisa se fue, nadie quiere jugar conmigo, vengo aquí a observar las flores. ¿Ves que rojas y bonitas son las amapolas?-Alfonso señaló a una orquesta de flores de colores, entre las que destacaban un grupo de amapolas.

– Y Elisa, ¿adonde fue?- preguntó Julia, ignorando el último comentario de Alfonso sobre las amapolas.

Mi madre siempre me dice que se fue al cielo, pero no es verdad, la mataron porque era hija de maestros republicanos y las hijas de padres y madres republicanos no merecen vivir; todo el mundo sabe eso, ¿tú no?- contestó Alfonso con el dolor contrayéndole el alma.

.- ¿Debería saberlo?- cuestionó nuevamente la joven, aunque ésta vez con el ceño ligeramente fruncido.

.-Sí, deberías, lo dicen siempre por ahí y muchos: “las mujeres son un ser inferior al hombre, y por lo tanto, deberemos tratarlas como tal”. ¿De verdad no lo sabías?

.- ¡No! No lo sabía. Además, para considerarnos seres inferiores parece que tú echas mucho de menos a Elisa- Julia clavó sus ojos en Alfonso, que le devolvió la mirada con unos ojos vidriosos muy cercanos al llanto.

.- ¡Yo no he dicho eso! – gritó Alfonso mientras se levantaba del banco con un aparatoso respingo- te digo lo que hay que saber, no lo que yo creo; Elisa era mi amiga y era más importante que cualquiera de los chicos de la escuela. No pasa un segundo en el que no añore sus manos, su sonrisa o el brillo de sus ojos… ¡si todos fuésemos iguales no tendría que echarla de menos!  

Viendo que sus palabras habían hecho mella en el ánimo de Alfonso, y sintiéndose culpable por ello; Julia agarró la mano izquierda del joven, lo sentó nuevamente a su lado y le dio un cálido abrazo. El sentir el pecho de la muchacha junto al suyo, el escuchar su respiración, y en definitiva, el tenerla tan cerca; amainó la furia de Alfonso, que se rindió a los brazos de Julia.

.- Lo siento, no quise ofenderte. Es solo que me cuesta entender que alguien pueda menospreciar a otro únicamente por ser mujer, ¿por qué yo no puedo jugar al fútbol como los demás chicos?- la preciosa voz de Julia se quebró al sentir la injusticia en sus palabras.

Alfonso no supo que responder y se limitó a encogerse de hombros mientras dejaba que su mirada se perdiese entre la floresta que adornaba el patio de la escuela.

.- Puede que algún día yo también pueda jugar al fútbol, ¿te lo imaginas?- el tono de Julia recuperó su timbre habitual, con su mezcla perfecta de dulzura y alegría.

.- Tal vez, aunque yo prefiero las flores, ¿tienes alguna preferida?- preguntó Alfonso, mucho más sosegado que en su anterior intervención.

.- Sí, claro, mis favoritas son las amapolas.

Mientras hablaba, la mirada de la chica buscó los esmeraldinos ojos de Alfonso, que instintivamente esbozó una sonrisa de paz, como si tras muchos años de travesía por el peor de los desiertos hubiera alcanzado la tierra prometida. Desde ése día, Alfonso nunca volvió a sentirse solo; y aunque cada domingo siguiera visitando la tumba de Elisa y llevándole un ramo de flores, no avino un día más hasta su vida en el que volviera a sentir el tormento de la melancolía.

Muchos años más tarde, Alfonso y Julia se casaron y montaron juntos una floristería. Un hombre y una mujer trabajando codo con codo, con la misma relevancia, con el mismo salario; con los mismos sueños y las mismas ilusiones.

Una floristería que llevaría por nombre:

EL COLOR DE LAS AMAPOLAS

AUTOR: Wabebly, escrito en Internet el 14 de octubre de 2009

(Una aproximación a la historia y doctrinas del esoterismo occidental)

 *

A L:. G:. D:. G:. A:.D:. U:.

Durante el transcurso de nuestra vida, hemos discurrido por un sinuoso camino esotérico cargado de simbolismos de diversa índole y cuyo auténtico mensaje queda relegado a la mente de los propios autores, aunque siempre queda abierto a las múltiples interpretaciones de los visitadores ocasionales.

De ese conjunto de símbolos y sus múltiples interpretaciones, han surgido infinidad de sectas, grupúsculos, órdenes y fraternidades más o menos esotéricas y con diversos apellidos como gnósticas, rosacruces, teosóficas, etc., que han inundado el bosque de la Verdad con las innumerables ramas de tantos árboles que, prácticamente, hace incomprensible cualquier acercamiento, por parte de los neófitos, a su verdadera esencia.

 En el mundo exotérico de lo Esotérico, hemos comprobado dos verdades que hacen inaccesible el verdadero conocimiento de parte del profano: El intrincado y enmarañado corpus doctrinal que forma una especie de puzzle, al que le suelen faltar piezas y donde muchas de ellas son simplemente mentiras o engaños inventados así como la vanidad y soberbia que suele arropar a algunos de sus fundadores y mucho más a sus sucesores en el maestrazgo, de las supuestas escuelas de misterios, dado que se sienten en posesión de presuntos secretos que solo ellos poseerían y adquiridos mediante boatos iniciáticos de dudosa efectividad.

En este mundo de lo esotérico, las doctrinas hay que mirarlas con cierta prevención, pues cada aceptación está plagada por los diferentes prejuicios de sus autores originales y de las posteriores interpretaciones de sus revisitadores; por lo tanto, aquella escuela que se dice poseedora de ciertos privilegios y conocimientos ocultos, de carácter secreto, debe ser vista con prudencia y juicio crítico; dado que el auténtica juicio de los misterios simbólicos no viene dado por las interpretaciones de supuestos maestros externos sino por la verdadera interpretación, en un momento dado, de nuestro Maestro Interno, nuestra Consciencia.

Desde ese y único punto de vista debe ser visitada la Obra que viene a continuación. Yo considero como único Maestro al propio Lector. Los comentarios históricos solo son aproximaciones sin ningún valor de cátedra a nivel didáctico. Quizá, la cronología expuesta y los nombres indicados solo hayan servido, a este el Autor, para poner cierto orden en las múltiples materias y datos que han sido pescados de aquí y de allá, durante el transcurso de nuestra vida y que no ha sido otra cosa que un continuo trabajo de investigación, tanto de la Verdad como de su verdadera ubicación.

Queda el Lector como auténtico Juez de lo que en los siguientes capítulos se exponga y ruego que nuestro trabajo sea utilizado solo como una especie de trampolín para la búsqueda personal de cada uno. No quiero que nada de lo que se lea aquí quede en su memoria como si de algún tipo de doctrina o intento de manipulación de mentes y consciencias se tratase. Ese no es nuestro Objetivo, sino abrirles nuevas vías de esperanza en su cotidiano acontecer.

AUTOR:ARALBA

Querida hija: siento la necesidad de escribirte esta carta, después de tantas preguntas sin respuestas. Eres lo más bonito que me ha pasado y gracias a ti de mis pesadillas más negras he despertado.

Cuando estabas en mi vientre tus patadas yo sentía, y al mismo tiempo que me moría de agonía, tú me llenabas de alegría.

Al tenerte entre mis brazos, me di cuenta de que ya no era yo sola, tenía que pensar en ti, y evitar verte sufrir como me pasó a mí.

Mamá se enamoró del hombre equivocado, y sin darme cuenta me encerré en una cárcel oscura, de barrotes negros, de pena y amargura. Papá no me quería pero me hacía creer que me amaba tanto y tanto…

Poco a poco me iba aislando, alejando de mi familia, de mis amigos. No los veía ni tampoco hablaba con ellos. Tu padre no me dejaba tener un teléfono, él lo llevaba por mí, y si me llamaban a su móvil estaba controlándome las llamadas y los mensajes.

A la calle sola tampoco podía salir, y cuando salía con él al suelo tenía que mirar, ¡miro a otros hombres!, eso me decía, eso era su forma de pensar. Lo decidía todo sobre mí, como me tenía que vestir, no me podía pintar… me mandaba y ordenaba y todas sus vejaciones tenía que aceptar. Nunca me dio nada, y a escondidas yo lloraba.

En él la violencia se acrecienta, y el miedo que yo sentía era una tormenta.

Me hablaba mal, me insultaba y nunca podía parar: puta, zorra, guarra, estás loca, estás gorda, no sirves para nada… a estos insultos mamá se tenía que callar, ya que él no tenía medidas, no se controlaba y ese calvario iba a más.

Era una marioneta, su marioneta, y ese hombre me movía mis hilos y me manejaba a su antojo. Yo ya no pensaba ni decidía, tampoco elegía, no tenía más opciones.

No le importaba que estuviera embarazada, no le hacía falta motivos para pegarme y dejarme marcada. Sin razón se enfadaba y con furia cargaba su arma, su arma eran sus manos, sus puños de acero, no tenía reparo, no se paraba. Llorando y asustada yo le preguntaba que porqué me golpeaba si yo no le había hecho nada.

Le daba lo mismo humillarme delante de la gente, y menospreciarme, nunca se le ocurrió valorarme. Siempre con ataques de celos y amenazas de muerte, siempre con sus mentiras y sus patrañas.

Me quitaba el dinero, y lo controlaba y en él se lo gastaba. Si no teníamos para comer, a los abuelos no les podía pedir más, ya que no quería que sospecharan nada, pero él si tenía dinero para porros, tabaco, pastillas y papel.

Angustiada siempre le preguntaba que como íbamos a alimentar al bebé, y me respondía que ese no era su problema.

Quería salir del infierno, pero no podía tenía mucho miedo, me temía que cualquier día me diera un golpe mal dado y acabara con mi vida.

Querida hija; no tenía compasión de su mujer. Yo deseaba que aunque solo fuera por un segundo el sintiera mi dolor y mi temor.

Mi niña, llegué a un punto en el que ya no pude más, y no sé cómo, me llené de valor, me armé de coraje y a tu padre denuncié.

Hija mía, quisiera enseñarte que tu vida es tuya, y que no has sido ni serás nunca propiedad de nadie, ni si quiera de mamá. Eres un ser libre para decidir y vivir como quieras vivir. Nunca dejes que nadie te quite tu libertad. Quiérete a ti misma, y nunca tengas miedo por el qué dirán de la gente. Tienes que ser valiente.

Nunca me arrepentiré de tenerte, y te querré siempre, hasta el día de mi muerte.

Quiero que sepas y te conciencies que ningún hombre es mejor que tú, nadie es mejor que nadie, todos tenemos virtudes y defectos, y la persona que te tenga que querer, que te quiera por ser como eres y nunca por lo que puedas llegar a tener.

Nunca aguantes un insulto, nunca permitas que te levanten la mano, tienes tu propia independencia, y todas las llaves de todas tus puertas. Nunca regales esas llaves, ya que son tu más valioso tesoro, con ellas abrirás y cerrarás las puertas de tu vida, esas llaves te sirven para tu camino.

Sabes que para mamá eres lo más importante y que te quiero y te amo. Sabes que te adoro con todo mi cariño y ternura. Nunca olvides que el amor no es una obsesión, el amor es un sentimiento de dos, una complicidad.

Espero que no me guardes nunca rencor por apartarte de tu “padre”, que no se merece ni que lo llamemos así.

Cuenta con mamá, que siempre te querrá y nunca te abandonará.

Te dejo una frase muy bonita de un pensador llamado Erich Fromm: El amor maduro dice: te necesito porque te amo. El amor inmaduro dice: Te amo porque te necesito.

Te quiero, con todo el amor de mamá.

AUTORA:NURIA BORDES OLIVA

SI ERES VECIN@ Y ESCUCHAS A UNA MUJER GRITAR AVISA, SI SOSPECHAS QUE TU AMIGA, TU HIJA, TU PRIMA…ES VICTIMA DE MALOS TRATOS NO TE QUEDES PARAD@ ACTUA, DENUNCIA, NO LA DEJES SOLA, PODEMOS LUCHAR EN CONTRA DE LA VIOLENCIA CON LA AYUDA DE TOD@S

NUNCA LE GUARDARÉ NINGÚN SECRETO A MI HIJA, SERÉ TRANSPARENTE PARA ELLA, Y EL DÍA EN QUE ME PREGUNTE ELLA TENDRÁ RESPUESTAS. UN PADRE NO ES EL QUE PONE LA SEMILLITA Y LUEGO SE LAVA LAS MANOS. UN PADRE ES EL QUE SE PREOCUPA, SUFRE, EDUCA, DA AMOR Y QUIERE COMO SI FUERA DE ÉL…GRACIAS PEDRO POR TODO TE QUIERO. GRACIAS PAPÁS, Y GRACIAS A TODA LA GENTE QUE NOS QUIERE. ¡GRACIAS POR TODO!Y GRACIAS A TODOS MIS TI@S Y PRIM@S. ¡¡¡OS QUEREMOS!!!Y A MIS HERMANOS LO MISMO. LOS NIÑOS DEBEN SABER TODA LA VERDAD. Y LO MAS IMPORTANTE:NUNCA PONERLOS EN RIESGO, SON LOS QUE MÁS SUFREN.

Gracias Nuria, por tu valentía por contarlo y por relatarnos lo vivido por tí.  Testimonios como el tuyo, estoy seguro, que servirán a muchas mujeres y hombres para entre todos conseguir un mundo sin violencia, donde por el sexo que se haya nacido una persona no sea descriminada   y maltratada.

Tú lo dijistes:  ¡YA NO TENGO MIEDO!. Que con esa afirmación y tu verdad, sean ejemplo, propuesta y camino para que toda mujer, niño, anciano o hombre, que sea maltratado denuncie.

¡NO A LA VIOLENCIA DE GÉNERO, NO A CUALQUIER TIPO DE VIOLENCIA!